В наших квартирах нет гарнитуров, хрусталя и ковров. В наших квартирах – разрозненная мебель, самодельные полки и тюфяки вместо кроватей. На наших столах – памперсы вперемешку с дискетами, детские бутылки и редкие книжки. Бог, заходя к нам на чашку чая, надевает феньки и вставляет в ухо серьгу. Наши дети едят хлеб и бананы, носят потрепанные американские шмотки, с младенчества знают, кто такие Джойс, БГ и Магритт, и растут на удивление быстро. Видите – на карте города вспыхивают огонечки? Это наши адреса. Соедините их линиями, как в детской игре, и получится рыба, кошка или самолет – ласковая сеть с бубенчиками, окутавшая спящий мрачным сном город. Мы – постояльцы книжных магазинов и артовых базаров. Мы образуем пары по принципу случайных чисел, мы смеемся и болтаем по ночам, а по утрам спим друг с другом. Пары распадаются, и остаются стихи, картины и дети. И все начинается сначала. Цыганский табор, еврейский клан, веселая мафия. Это мы. И не думайте, что нас мало. Нас очень много.
P.S. 10 лет назад написано. И даже ни капельки не жалко, что этот юношеский пофигизм ушел.
